Fox está

1- Un recien nacido en Alemania
2- Tres palomas en una plaza de Roma
3- Una piedra de un arroyo en Bariloche
4- Los limoneros de un patio de una casa de barrio
5- Una nube con forma de avispa en Chile
6- Un farol con el foco quemado en una calleja de París
7- Un monje tibetano buscando hierbas medicinales
8- Un taxi derramando blues por Nueva York
9- Un anciano tomando mate en su vereda
10 - Un cocodrilo en el Amazonas
11- Un avión sin combustible en Bruselas
12 -Una bailarina sin piernas en España tejiendo crochet
13- Flores de loto en un estanque japonés
15- Una sábana de seda en Devonshire
16- Una pareja panameña en una playa
17- Una pelota de tenis en el armario de un jugador de golf
18- Dos aguavivas en Autralia
19- Las copas de los árboles de Mendoza
20- Fox durmiendo en el patio

Escribir por escribir esa es la cuestión...

Mirando un poco las distancias que me muestra mi pasado, por el cual me guío muchas de las veces (quizás más de lo debido) noto que muchas de las fallas que me siento en el cuerpo vienen dadas por cuestiones que no puedo resolver.

Estaba jugando al solitario recién, o como siempre que estoy un poco desesperanzada y es un buen juego porque me vacía la mente y no me deja pensar, pero entre partidas algunas perdidas y otras no, pienso que me siento como una especie de fraude, como esos hologramas que prometen ser lo que queremos que sean y no... lo que trato de decir de una manera muy poco articulada es que a menudo tengo la sensación de ser esta persona que el resto de las personas solo tiene que soportar y que no tienen el coraje de decirle a la cara: no te banco, mandáte a mudar!

No sé porque se me da por patear piedritas un largo rato como hace recién cuando venía del kiosco munida de un yogurt de vainilla, pensaba en todo lo que quería tener o ser para esta edad y se me atragantó la saliva cuando me di cuenta que no lo pude concretar hubiera querido sentarme en el dintel de una de las puertas de una de las casas pero no lo hice porque es de noche y amenaza lluvia, en fin...

Esta mañana una amiga me pregunto que planes tenía, para después de todo esto (mi ultimo año en la facultad) y le dije lo que me suelo decir a mi misma de vez en cuando y me sonó cada sílaba como un alfajor de plástico, incomible, me sonó como la estupidez más grande del mundo, y pensaba más tarde que me la creía! De hecho yo misma me tragaba mis tonterías! Dios!

Todo mi mundo parece ser nada más y nada menos que falso, siento que piensan por ahi (ahora ya se me perdió la piedrita que venía pateando) que yo soy una mentirosa, es gracioso, pero casi los escucho decir: nooo si esa es una mentirosa, se las da de...

Son esas certezas que de cierto no tienen nada y sin embargo, se las siente en la parte de atrás de la cabeza picando en lo profundo...

Y ahora que se me ocurre venir a escribir esto para no olvidarme veo que tal vez no sea una historia muy descabellada, veo que de verdad me he quedado atrás en algun aspecto que no he descubierto y veo que no puedo remediarlo, como esta partida de solitario que me dice: juego perdido... Desea reiniciar?

Entonces hago click en: No.

Light breaks where no sun shines

Light breaks where no sun shines;
Where no sea runs, the waters of the heart
Push in their tides;
And, broken ghosts with glowworms in their heads,
The things of light
File through the flesh where no flesh decks the bones.

A candle in the thighs
Warms youth and seed and burns the seeds of age;
Where no seed stirs,
The fruit of man unwrinkles in the stars,
Bright as a fig;
Where no wax is, the candle shows its hairs.

Dawn breaks behind the eyes;
From poles of skull and toe the windy blood
Slides like a sea;
Nor fenced, nor staked, the gushers of the sky
Spout to the rod
Divining in a smile the oil of tears.

Night in the sockets rounds,
Like some pitch moon, the limit of the globes;
Day lights the bone;
Where no cold is, the skinning gales unpin
The winter's robes;
The film of spring is hanging from the lids.

Light breaks on secret lots,
On tips of thought where thoughts smell in the rain;
When logics die,
The secret of the soil grows through the eye,
And blood jumps in the sun;
Above the waste allotments the dawn halts.

Dylan Thomas

Día de la marmota

Hoy con todo el tema del día del amigo me acordé de mi tía Nany, que en realidad no es mi tía sino la única amiga que tiene mi mamá (y a fuerza del recuerdo se la llama tía y se la quiere más que a las tías de sangre que no supieron ser tías o no les importaba) antes me preguntaba como puede ser que una persona tuviera una única amiga y ahora que siento lo que veo como si pensara claramente entiendo la elección.

Me drefaudaron una y otra y otra vez y verme rodedada de constantes es una tranquilidad que pocos disfrutan. Yo no tengo certezas de ningun tipo y los pasos que avanzo son mil peladas de rodilla.

No sé muy bien que es lo que me está molestando o porque me parece que cada linea es como una especie de cosa malforme que se arrastra inútilmente, no sé que es lo que me está atajando y me dice: guarda... que la luz roja está encendia.

Yo no tengo muchos amigos y no me importa (ya no), ni tengo que preocuparme si se acuerdan de mi o no (ya no), no no tengo porque sé que aún cuando han pasado los años y las novedades yo sí me recuerdo y me alegra que hayan sido mi pasado o formen parte de mi presente.

Pensando para atrás entiendo lo que viene, con el vértigo de estar cayendo rápido entiendo el dolorcito detrás de los cambios y entiendo cuando el flujo de aire que me invade en cada inhalación profunda en realidad es una aguja.

Adoro los rompecabezas, porque hasta que no los armás solo tenés una imagen estúpida en la parte de atrás de la caja, pero a medida que los vas ordenando, a medida que las piezas encajan una a una en su lugar, cuando ves que la imagen se va formando con sus grietas y sombras se siente que quizás después de todo sí estás construyendo algo. Entonces me veo como un rompecabezas desarmado en un abril, me costruyo a mi misma buscando mis piezas desparramadas por ahí.

Supongo que seré la imagen estúpida por un buen tiempo más.

Gracias Mariana por estar

MSN Messenger (con sueño y caramelos masticables en la boca)

Siempre he evitado hablar metáforicamente de cosas que hacen referencia a la tecnología, supongo se debe a que hay tan poco sentido figurado en ella que no quiero ni siquiera insinuarlo, sin embargo no descarto la existencia de algún tipo de poesía dentro de estos artificios dado que en ellos el Homo Sapiens Sapiens ha volcado lo mejor de sí.

La perfección de los algoritmos en un mundo arábigo donde todo tiene sentido o los mecanismos lógicos subyacentes, allí donde los ojos no se posan nunca es justamente donde podemos encontrar la infinitésima parte de un grano de arena en digamos... un sistema cartesiano, todo ello funcionando al únisono en alguna línea de código en algún sistema, me sabe a Isaac Asimov delineando "I, Robot".

Detesto, reitero hablar de estas cosas, preferiría contar que hoy vi el río Paraná y que estaba nublado y que hacía frío pero ya me he hecho de un título y no conviene mezclar las cosas.



Al parapadeo incesante del cursor en la pantalla, como el pálpito de una duda, pienso en esta estúpida magia que llamamos MSN Messenger, respuesta aleatoria al dinámico arrastre de los días o la frialdad de lo exacto, recuerdo de nombres¹ desconocidos pero tan familiares, cuando pienso en aquellos nombres ahora idos que fueron traídos por este medio, de tanto en tanto me encuentro con esta calidez extraña al ver que en la eventualidad de las horas se conecta, un Alguien entonces ese Alguien se conecta y se queda en línea largo rato, aún cuando no se colocan palabras el saber que Alquien está conectado, da una sensación como de toparse en el colectivo y verse, pero estar incluidos en un aglomeramiento de gente, la charla resulta improbable, es enteramente absurdo lo sé.



1- Aqui en estás locas líneas no se incluyen personas, pues la incorporación de una persona invariablemente repercute en menor o mayor medida en las posibles hondonadas personales.

Les Luthiers - Loas al cuarto de baño

Domingo

"Being old for this shit, I keep feeling it..."
Jack Kerouac

Estaba por sentarme a pavotear y abir la boca con algún artículo de esos que me suelen interesar, pienso que no tengo internet en mi laburo, pienso que estas mini vacaciones de la facu pasaron pero en realidad no descansé un joraca sino que me la pasé haciendo cosas.

Esta es la clásica leyenda de domingo: Soda dándole duro a los parlantes del equipo con Cuando pase... y que sé yo, el sol escurriéndose entre los techos de chapa oxidada, las paredes de los edificios, con la lentitud de los hoy, iluminado el sendero de los últimos gatos diurnos y yo wondering around entre dormida y despierta por los pisos de la casa, mientras Foxie hurga en la basura cuando mamá no lo ve.

Así se suspira en todos lados, las rutas que nos devuelven a nuestra rutina o la basura que es arremolinada, junto con hojas secas y polvo, por el vientillo que vino del norte.

Los psicólogos recomiendan que planeemos los domingos y que tratemos de estar ocupados o fuera de casa o ambos, como si este día fuera una especie de agujero negro que engulle... quien sabe que.

No recuerdo si escribí sobre el domingo así, tan abiertamente antes en este blog, no lo sé, creo que el domingo me obsesiona, me es recurrente, porque tiene algo de extraño frente a los demás días algo de desubicado que no descubro.


Antes creía que un domingo perfecto eran la misa, un lindo día. un asado y la familia (Dios extraño al abuelo) reunida en esta mesa larga, ojo, no es que nunca sucedió, de hecho esto ocurría más de lo que hubiera querido, pero ahora un domigo perfecto es esto, escribir, con la incertidumbre de quien escribe algo en un papel, lo enrrolla, lo mete en una botella le pone un corcho y la lanza al medio del agua.


Y ahora Los Pericos le ponen un poco de onda.